creoquenotedije.

Que idiota, que enferma, pues de hecho sigo siendo la caricia de antaño, en los días más odres que podía conocer, ciegamente el placer se convencía con placeres baratos cuando más sabía que la verdad no estaba escrita, sino que en los ojos, de llorar… llorar… Puede que no sea poeta, ni escritora y que ninguna cosa tenga rimas, puede que este siendo lo mismo que tú, es que me siento así y de escuchar ‘’i am ready’’, piel que recuerda los latidos de ese corazón, y que podría decir que soy feliz de no ser feliz, de que no tengo objetivos y de que no tengo una vida preparada de eso soy feliz, que mañana tengo que vivir algo y vivir el momento, entregando mi corazón al suelo para que sea pisoteado da igual, si conocemos el daño, en el fondo somos libres e inocentes y buscamos lo mismo, sólo nos falta atravesar barreras, sentarme a fumar aquellos cigarrillos no es sencillo, porqué si no nos quedan nos iríamos, conocemos tanto de esto tanto de aquello que nos aburrimos, pero… Pedimos de rodillas queriendo olvidar lo que más queremos, pero ¿para qué?... Quiero probar la exquisitez de la tortura, el sabor amargo, lo más decadente, pero nada de eso llega porqué pensamos en la muerte, de lagrimas las palabras, de manos que quieren acariciarse, de miradas agachadas, de un apretón de manos y no podemos decir adiós, es que sabemos.